Isto eu nunca contara, a minha veia comercial carregada do sangue da Avó, esforçada e bem sucedida criadora de animais de capoeira, intemerata mesmo depois do perigosíssimo galo lhe ter espetado um esporão na perna, obrigando-a a ser suturada no Sr. Valinhas-enfermeiro, com tremenda infecção sequencial, etc, etc.

E foi nestas aplicações negociais que me vi de repente em Bordéus sem conhecer alguém, simplesmente de rua em rua inquirindo sobre os famosos bleus, a nobre raça da Gasconha.

Imaginava-os em uma dos muitos milhares de esplanadas que povoam a cidade, à porta do cafè, da brasserie, orgulho dos seus donos, orgulhosos gascões. E insistia - Monsieur (ou Madame, si c'était le cas) vous connais la votre race des chiens, les bleus de Gascogne? - ante a total ignorância dos interpelados.

Sofri. Sofri dores quando na imensidão da Place de la Bourse topei uns tantos peões e alguns rafeirotes

ou a vulgaridade dessas raças em que tropeçamos todos os dias. Ocorreram-me saudades do meu Pai, outro formidável homem de negócios, naquela sua ida a Castelo Branco para transaccionar um rebanho de cabras montesas que não havia pastor que tivesse mão nelas. E criei esperanças à vista de La Gardonne, dos seus passeios, das pontes nesse sábado de recreio. O trajecto seria longo, da velha Pont de Pierre até à criativa Pont Chaban-Delmàs.

E ali me pus à coca horas a fio. O rio corre bravo e inodoro. Mas na mais feia coloração, fatalmente filha da poluição. O dia acordara muito bem disposto e os bordaleses também. Juraria ter visto gazelas pulando nas margens do Gardonne

mas seria decerto o efeito do meu cansaço e desalento. Para as bandas da ponte nova o resultado não diferia.

E foram dois dias neste infrutífero investimento. Também o Pai de um momento para o outro despachara todo o curral dos porcos, nos anos já velhos da peste suína, e a vacaria que sucumbiu às reduzidas quotas leiteiras e à "loucura" que nos idos de 90 atingiu os bovinos europeus. Vale sermos proficientes homens de negócios e ainda sobrarem uns cavalos e uns burros mirandeses por cá.

De modo que me abalancei ao almoço no Les Drôles, a conselho de uns portugueses que vendiam pasteis de nata nas imediações e não tinham qualquer obrigação de conhecer os bleus - le grand, le petit, le griffon ou le basset - da região. Valeu a pena! - Mademoiselle, je veux tout ce qui j'ai le droit! - E veio uma entrée com um queijo esplendoroso, le plat, salmão bem tratado, e le dessert, um creme de caramelo igualmente produzido por finas mãos. Mais a fatal boteille de Bordeax branc toda pimpona.

A busca prosseguiu mas já desesperançada. Au Jardin Publique não faltavam os canídeos e outros interesses, diversos embora.

Lembrei o empório anatídeo da Avó, os seus gansos e patos, o destino que os esperava à nossa mesa.

Lembrei até os seus coelhos na minha infância em que se caçava todos os dias e o bicho doméstico não tinha cotação culinária perante o selvagem. (Só a Mãe não fazia distinções, coitadinha, vinda da cidade onde viveu os racionamentos da II GG...) Por isso os coelhos acabavam na feira, depois daquelas semanas em que, ainda sem nos arranhar ao espernearem, a Avó presenteava os netos com ninhadas inteiras.

Bordéus foi tudo isso. Foi ainda a Cathedral de St. Andrè e outros tantos monumentos. E à vista de certos infortúnios

foi afinal a certeza de que os verdadeiros homens de negócios nunca perdem nos seus investimentos, quando muito adaptam-nos. Mesmo porque o Pai e a Avó, onde estão, não se esqueceram de mandar cá abaixo a devida companhia,

o estorninho-malhado, posto sobre os bancos do jardinzito, piando melodicamente a manhã toda. E a brilhar das penas ao sol, tons lindíssimos como os da pelagem dos bleus de Gascogne...