Lá parti para Lisboa sempre contrariado, mesmo porque as razões da ida eram as piores. De tal modo, avisei previamente a minha amiga e deixei escorrer na sua loiraça cobertura as minhas dores todas. Com a maior surpresa, ela esperava-me à chegada em Santa Apolónia.

Foi o beijo (às vezes são dois, outras um só...), o abraço (ora até que enfim...), um apoio de que lhe ficarei sempre grato. Caminhávamos na gare, eu ia narrando os tristes acontecimentos, o movimento era menor e, subitamente, a minha amiga pulou na vertical e soltou um grito estridente - A terra tremeu! - garantiu ela, - A máquina mexeu-se toda!

A "máquina", percebi, era a locomotiva solitária que eu acabara de fotografar para matar o vício. Assim como quem atira a uma perdiz já no outro lado do mundo. No dizer nervoso de quem agita as pulseiras a tilintar,  - ocorrera um sismo! Coisa muito em moda em Lisboa...

Bah! - saiu-me do espírito, Nada fazia sentido, a minha terra minhota é dura, granítica, e por isso a primeira percepção havia de ser comigo, não com a agudíssima amiga.

Mas, jurava-me, a dita "máquina" abanara-se, tinha saltado até. Fora um tremor de terra!

Ao lado, um feminino pelotão de limpeza composto de gente habituada ao iminente perigo dos leões, repousava na maior calmia. Mais ninguém aparentava dar pela ameaça. Toda a Capital parecia dormir no seu frenesim de sempre. A minha amiga, contudo, não sossegava. E menos aceitava a locomotiva não tivesse dado um traque, ou algo parecido.

Acabei sugestionado depois de rever a fotografia da "máquina". E se tivesse sido um terramoto, uma simples transidela?

Então pensei no Moedas, no Marquês de Pombal, no arquitecto Maia, e nas imobiliárias, na Lei dos Solos. Foi a minha vez de tremer. E se ocorresse, de seguida, outro maremoto? Se ele fosse além de S. Bento e alcançasse Famalicão, o que nada me conviria?...

- Oh minha amiga, faça a fineza, leve-me daqui depressa!...

E marchámos. Regressei ao Norte ainda nesse dia, aliviado, fugindo de locomotivas puladoras e maremotos à bica.