O sol nascia quando o navio tomou o ramal marítimo para Messina, mesmo no chuto da bota. Na Sicília de Marlon Brando e de Al Pacino, dos Corleone. Uma boa razão para desistir da quentura da cabine e vir à amurada, a perder a noção dos lugares entre montes e arvoredo e areias, e sentir a aproximação do porto na aglomeração do casario vasto. Sobrelevando-se a igreja do Rei Cristo certo era, entrara-se já na cidade: o ceguinho da viagem impreparada lograra enfim uma referência...

Messina é, no mapa, mais um ponto preenchido das história e da mitologia mediterrânicas e de uma colecção de povos marinheiros, imperialistas à vez. Ainda Cristo vinha muito longe e já os messénios se viam em bolandas bélicas, políticas e mesmo teológicas, centuplicadas pelo frenesim dos tirrenos, adriáticos, jónios... e pelos seus incontáveis deuses dessas eras prenhas de imaginação e terrores.

A sua vida foi sempre agitada. Mesmo agora, no conflito entre o pé manjerico e a mente mangerona, dois galos qual dois capos.

Não obstante, uma cidade inserta no palato mais puro da religiosidade italiana. Cristã, logo à entrada do porto, a subir ao céu em pedra monumental: Madona della Lettera...

E em muito mais, terra adentro. Era tempo de saltar cá fora. De averiguar e de captar emoções, a maior das quais a visão da estátua à Imaculada Conceição (na Piazza Immaculata), a Rainha e Padroeira de Portugal, ali em Messina, tão distante das lusitanas paróquias, dir-se-ia, quase pedindo socorro...

Edificada em 1758 e restaurada no século seguinte. Quase uma interlocutora da Piazza Duomo, onde os passageiros tinham arribado todos. Para gozar a visão da Cattedrale di Santa Maria Assunta?

Talvez. Mas, seguramente, rodeando, babando-se com o "creme nívea" da polizia italiana, um Lamborghini da chefatura, estacionado nas imediações.

No contexto do referido conflito fraticida - o da mente e do pé - o devaneio manteve-se breve. Gabou a elegância da ampla sede da comuna e da praça defronte;

sofreu dúvidas existenciais ante as ruínas da Chiese di San Giacomo, vale dizer, do templo cuja construção foi atribuida ao Apóstolo S. Tiago.

E fo ratando bocadinhos da zona portuária até os pregos pregados no pé começarem a macerá-lo com violência. Mas nunca querendo entrar a cavalo no cenário que se perspectivava.

Tudo já ia ficando visto, de certo modo, nesta urbe onde a Immaculata, Nossa Senhora, estremece ao troar do armamento mafiosi... O mundo é difícil de entender, caso não se queira só passar por ele ao de leve. E Torga, na cabine, o mesmo concluiria, andando, como andava então, pela Itália e por França do pré-guerra mundial... 

Outra noute, a mesma calmia. Horas de sonhos e tempos de tensão, ou efeitos marítimos sobre a mente rasgando águas, sinais de vida a subir à tona...

A manhã acordou no mar Tirreno, em Civitavecchia, o porto romano. Um composto de Passado e Presente, decerto um Futuro sem limites. A escala oferecia umas horas de estada a aproveitar quanto o pé enfermo deixasse. Desta feita sem transportes públicos à boca do cais, seria só abandonar o navio e andar.

Porque Civitavecchia é diminuta. Está-se na província da Toscânia e a capital italiana oferece-se em viagens que atrairão quem não lhe conhece as basílicas. Mas a mente, que já trespassou Roma, é por esta pequena localidade que anseia calcorrear, ao menos um pedacito.

Assim andou arruamentos, só os da proximidade do cais. Foi indo, foi vendo... bocados bem construídos, monumentos, mercancias de registo. E fez a sua colecção.

A porta de Livorno não é sublime mas fixa uma marca. A Catedral de S. Francisco de Assis outra mais dimensionada e sempre humilde, pela simplicidade das suas formas, pela afinidade ao Santo Maior, amigo de todos, irmão da Natureza, dos temidos lobos até.

O pé dava sinal. A mente absorvera o historial bastante. Os etruscos na marosca haviam debandado e com eles os conflitos e guerras da Antiguidade Clássica. Tudo somado sobrava um memorial a estudar mais ponderadamente; em tempos recentes o da estátua (não vislumbrada) do marinheiro beijoqueiro - un' importazione... 

É que tudo começou em Time Square, New York, 1945,  finalizada a grande matança mundial:  no auge dos festejos, um arrebatado marujo da Armada norte-americana apoderou-se de uma enfermeira e ferrou-lhe um feroz beijo na boca. O momento foi captado em fotografia publicada na Life e correu o mundo até Marte. Ela - a beijada - chamava-se Edith Shain e morreu aos 91 anos, em 2010, quando ele ainda vivia, no Massachusetts. Combatera desde Pearl Harbour e chamava-se George Mendonsa, filho de pais madeirenses.

Ou não fossemos nós!!!

O retratado Kissing Sailor ficou para a posteridade e alcançou Civitavecchia onde, do seu beijo, esculpiram estátuas diversas que são símbolo da cidade, porquê alguém saberá....

Vinham, fatalmente,  muitas centúrias de trás a assombrar os visitantes.

Em período renascentista, Michelangelo foi chamado a planificar a cidade. O forte da sua concepção

foi com o nome do projectista denominado. E a edificação rija como a imensidade do autor. Sejamos honestos, insistamos, Civitavecchia dota-se de muito mais, de tudo o mais onde o pé se recusou ir e a mente desdenhou, porque o taxi não dá oportunidades à máquina fotográfica nem é  barato. 

E cá vou indo minha Mãe

entre antes e agora

 a doer o coração,

a esmoer, querida Mãe

que me falta, não vá embora,

fique,  Mãe fique – fique até morrer,

que a Mãe é viva

à noite ao menos quando durmo

e tanto comungamos

como nos zangamos Mãe,

ditos ríspidos, soturno

sonho que sonhamos também

de chuva e sol,

ao acordar… de ninguém.