Por acaso o poiso chama-se Adega da Albufeira e vive rodeado de águas e barcos de recreio, - flotilhas deles - de pescadores, e no recato da românica igrejinha de Santa Maria. Costumamos parar lá quando vindos do Marco de Canavezes, de regresso ao coração do Minho. Mas, para todos, o almejado albergue é conhecido pelo nome da sua proprietária. - Vamos almoçar à D. Célia?! - e o entusiasmo exorbita, a velocidade aumenta. 

Há fados, há os viras, há magustos no tempo das castanhas. E come-se bem! Na última incursão eramos uns cinquenta, um autocarro cheio, meio por meio de famalicenses e barcelenses. A meteorologia ajudou e o repasto foi ao ar livre, uma mesa comprida até lá longe.

Agora imaginem... Chegaram as azeitonas e o pão, depois o presunto e as pataniscas e a escolha do vinho. Gostos variados, há minhotos transfugas, - verde, maduro; branco, tinto... Que grande confusão! Estes almoços-convívio realmente só em dias contados...

Seguiu-se uma espera fatal. O prato fora previamente delineado - vitela assada, a batata também, e o arroz - mas mesmo assim... É que se cozinha na hora, não há cá comida requentada. Bendito o vinho que nos acolitou (ele e o presuntinho) e nos acompanhou nesses tão aflitivos momentos.

Estávamos nesta discorrência da adega e da salgadeira, eis que surge a D. Célia na mesa, para gáudio dos comensais. Sempre a melhor anfitreã, - Então está tudo bem? À vontade, peçam o que lhes apetecer...

O minhoto é, por natureza, conversador em nota elevada. Só emudece ante a vitela, em todo o seu esplendor, finalmente aparecida. A laracha retorna, já saciado, a gargalhada também. Sempre imparável, mesmo quando tombam duas garrafas (uma de branco, outra de tinto, zangadas ambas) nas pernas de uns desafortunados. Limpa e relimpa, os mais velhos põem as mãos nas orelhas tentando apurar a acústica. O pudim esgotara, havia molotov em alternativa. A refeição aproximava-se do fim e urgia partir. Barcelos e Famalicão despediram-se felizes e saciados - Até uma próxima, D. Célia!!!