- A fouce e o martelo na cabeça do Galvão de Melo! - uma exclamação plena de anacronismo. Mas assim de rompante. E nada de novo na freguesia habitual do café, já habituada à transmutação de Otelo, "O Esquecido". Ao balcão, algumas esferográficas poisadas, tão vãs quanto a pergunta - Então essa é a sua ideologia?

Qual ideologia?! Era o seu voto, o clube de sempre, sempre fiel ao seu clube. Mais ao resto se lhe oferecerem melhor...

- É que nós... - . A hesitação foi-lhes fatal. - Fouce e martelo na cabeça do Galvão de Melo!!! - Metricamente o slogan não batia certo. Que importa? Eleitoralmente era tempo perdido. Ao balcão, muitos e diversificados copos sorriam a sua neutralidade. A estratégia virou para uma garrafinha de água mineral ou um café. O militante bacano que pediu uma mini foi severamente repreendido pelos seus semelhantes. Mas, ao final, não pagou também. Aliás ninguém pagou, o melhor é estarmos de bem com todos.

É o mundo eleitoral, uma vida de dichotes, o lado hodierno da pedinchice dos pobres de antigamente. A expedição percebeu, o tempo perdia-se nesse fim de tarde. Outros já tinham parado no café e a cena era rebobinada.

Garantido está, para os próximos meses, o consumo de esferográficas na escrita do deve-haver dos clientes. Oh terra benigna! - que nada deitas fora e tudo mandas às malvas!

Simpatizo com esta gente que dobrou o Cabo das Tormentas em contramão. Quanto sei - e acredito - é crença sua a prática do trabalho honesto. Sejam por isso bem vindos, eles e a sua lição.

E o turbante dos sikhs britaniza-nos, afasta esta nossa bronca bronquite asmática de tão encerrados no nosso próprio bafio. Recorda até os caminhos que o Mahatma predestinou, os quais na altura devida ignorámos, com todas as consequentes vergonhas, prejuízos e sangue desperdiçado.

Eles estão cá como por toda a parte. Nunca se despojando do turbante, conforme o cristão nunca abandona a sua cruz. E sempre pausadamente, nem que ao volante de um uber. Com a sua expressão divertida quando o turista parolo - que afinal somos nós - lhes pede um retrato à despedida. Pois se repita a história (em contramão), e o Cabo das Tormentas se rebaptize Cabo da Boa Esperança!

Dois senhores minhotos, dos poucos que restam como os de outros tempos, em volta das suas canecas de cerveja na esplanada da Brasileira, dão-se conta da invasão: Braga, a capital do seu distrito, foi definitivamente conquistada pelos exércitos galegos e os seus aliados luso-franceses.

(Ruben A. ironizava com «as pastelarias das praças da república de todas as vilas do norte». É. E reconhecia também - «O homem-massa transformar-se-á num novo espectáculo de jardim zoológico»...)

A simpatia da jovem que servia às mesas ia muito para além do normal. Promissoramente bonita, logo lhe recomendaram um lugar no cortejo das Festas da Agonia, na Viana da Foz do Lima. Sorriu e agradeceu. Aquela «praça da república» sobrelotava-se para uma noite de «jardim zoológico» fatalmente prolongada. O invasor controlava o burgo artéria por artéria. Instalou forte dispositivo ofensivo no Largo Carlos Amarante. Está na expressão colectiva, Braga é deles, Braga que se prepare para o saque.

S. Marcos, resignado, caminha já no suplício, flagelam-no brincadeirinhas de esquisitos idiomas, traquinices luso-francesas, - as piores - perrices e infindos telemóveis apontados ao seu habitual recato. Mortificam-no centenares de corpos mais nus do que calçados, piercings e tatoos sintomáticos das hordas pagãs.

Agosto é entrementes moribundo. A ventoínha dá-lhe algum conforto, porém, já não arde em febre. E dois senhores minhotos, dos pouquissímos que restam, dando o último gole de cerveja, comentam com um certo alívio - Vai morrer, não passa desta noite... - E, obervando os esquadrões inimigos, logo acrescentam - Mas as exéquias serão longas...