Faleceu esta madrugada sacramentado,

disseram cônscio também,

resignado ainda murmurando – até o ano que vem.

E expirou.

Quatro semaninhas só! – choravam os familiares;

eis insano que és pó! e jazes pra não mais te elevares –

 ciciavam outros de volta do ataúde…

Chamou-se em vida Agosto.

Amiúde trinta e um dias todos gozou e gozou esse toleirão

e já o sol era posto

enfim Agosto desceu no coval da multidão.

Já todas se calaram, as vozes

que do meu Bisavô à sua responderam um dia.

Foi o invisível instante de uma centúria…

Mas Centurião! Ordenarás a morte em doses

de gula e luxúria – sê alvar e sinistro, cabrão,

devorarás dores atrozes

mas as palavras do meu Bisavô

essas pouparás, essas ficam, essas não!

Nada dirão hoje silenciosas

ante olhos em cantochão

cobiçando suas campainhas

nas longas vestes majestosas

dos seus lilases de rainhas.

E aos molhos despertarão

amanhãs e as gentes

as glicínias esparsas no chão

como sinos frementes, arremetidas

ígneas cores ecos, afinal flores

de vozes acreditando perdidas

no novo rei dos seus amores.