O meu sonho Miquinhas

mais querida –

o meu sonho desenha-se em ti

mas não sei Miquinhas

se inda estás aí.

E se não estiveres Miquinhas

de mãos em linhas e no enredo do retrós,

lembra-as, as mãos minhas,

desfiando o segredo

que eramos nós.

Oiço invasões e fugas nativas

do prior e - nos seus burriquitos os fregueses

ante rolados canhões aos gritos

de - horror!, são franceses!

Mas ontem e depois os olivais

na história da terra o corte da madeira,

soldadinhos, as baionetas, a morte,

a eira cerrados pinhais

e o negrume da sorte.

O vinho, o gado, os cereais,

todas as dores, o duro caminho dos cultivadores.

(Esquecia o dia de festa,

o fato e a áurea corrente, o sapato calçado,

dolente cantar da gente foreira

virando na lareira o queimado

pingue leitão assado.)

Talvez o dia se tenha perdido pelo caminho

ou apenas distraído, algo cansado,

e desmentido o imbecil

que o disse apaixonado.

Talvez tenha tropeçado, caído,

não assimile agora se minutos, várias, uma só hora

ante muros, silvados ou passarinhos,

pedras-pau-porras-putos

a desviarem o dia dos seus caminhos.